Люди как книги одних хочется
Люди как книги одних хочется
«Все люди, как книги, и мы их читаем. » (Михаил Жванецкий)
Все люди, как книги, — читаем, читаем друг друга,
Кого-то за день, а кого-то — года напролёт,
Есть книги настольные, есть — только так, для досуга,
Где смысла немного, но очень крутой переплёт.
Есть книги, где много картинок — к ним тянутся руки,
Как VIP-каталоги, порой хочешь их полистать,
Страница, другая… зеваешь тихонько от скуки
И глянец такой больше точно не будешь читать.
Есть книги снаружи простые, легко не заметить,
Но стоит открыть их — пленяют с начальных страниц,
Есть книги, где больше вопросов и нету ответов,
А есть те, в которых зачем-то полно небылиц.
Есть книги, как сборники правил, пособий « как надо…»,
А есть увлекательный, стильный, сплошной неформат,
Есть те, что своей непохожестью рушат преграды,
А есть просто копии, можно сказать, «плагиат».
Есть люди-истории, люди-поэмы, романы,
Наивные сказки и повести есть для души,
Бесценные есть и глубокие, как океаны,
А есть и такие, что можно « купить» за гроши.
Есть книги… ну, как бы тут лучше сказать — «мимо сердца»,
А есть те, что целятся пристально прямо туда,
И не отпускают, звучат, словно тихое скерцо,
Есть люди и книги, что в наших сердцах навсегда.
Есть сложные книги, доступные очень немногим,
Есть те, что попроще, есть те, где внутри пустота,
Есть книги-раздумья, загадки, легенды, итоги,
Есть те, где всё спорно, увы, есть — где всё неспроста.
Есть те, за которыми тянутся в поисках истин
И истины эти оспорить вам не разрешат,
Есть те, что читаются долго — не хватит и жизни,
Чтоб их до конца осознать, книги есть, где душа
Шифрует посланья свои между строк, в многоточьях,
В них смысл обретают детали и каждой главой
Разорваны будут каноны безжалостно в клочья,
Такие влекут и нырнуть хочешь в них с головой!
Такие читаешь запоем и хочешь вернуться
К любимым страницам, чтоб жажду души утолить…
Есть люди, как книги, — умеют к душе прикоснуться
И этим касаньем её ото сна пробудить…
© Copyright: Prosto Zagadka, 2016 Свидетельство о публикации №116080706217
«Все люди, как книги, и мы их читаем. » (Михаил Жванецкий)
Есть книги, где много картинок – к ним тянутся руки,
Как VIP-каталоги, порой хочешь их полистать,
Страница, другая. зеваешь тихонько от скуки
И глянец такой больше точно не будешь читать.
Есть книги снаружи простые, легко не заметить,
Но стоит открыть их – пленяют с начальных страниц,
Есть книги, где больше вопросов и нету ответов,
А есть те, в которых зачем-то полно небылиц.
Есть книги, как сборники правил, пособий «как надо. «,
А есть увлекательный, стильный, сплошной неформат,
Есть те, что своей непохожестью рушат преграды,
А есть просто копии, можно сказать, «плагиат».
Есть люди-истории, люди-поэмы, романы,
Наивные сказки и повести есть для души,
Бесценные есть и глубокие, как океаны,
А есть и такие, что можно «купить» за гроши.
Есть книги. ну, как бы тут лучше сказать – «мимо сердца»,
А есть те, что целятся пристально прямо туда,
И не отпускают, звучат, словно тихое скерцо,
Есть люди и книги, что в наших сердцах навсегда.
Есть сложные книги, доступные очень немногим,
Есть те, что попроще, есть те, где внутри пустота,
Есть книги-раздумья, загадки, легенды, итоги,
Есть те, где всё спорно, увы, есть – где всё неспроста.
Есть те, за которыми тянутся в поисках истин
И истины эти оспорить вам не разрешат,
Есть те, что читаются долго – не хватит и жизни,
Чтоб их до конца осознать, книги есть, где душа
Шифрует посланья свои между строк, в многоточьях,
В них смысл обретают детали и каждой главой
Разорваны будут каноны безжалостно в клочья,
Такие влекут и нырнуть хочешь в них с головой!
Люди как книги одних хочется
Люди как книги… Одних хочется прочитать до конца, других же закрываешь на первой странице.
На основе комментария к #1626731
Люди как книги…
Человек дружит с тем, кто ему интересен, с кем многое связывает.
Он и книги читает такие, которые ему интересны.
Люди как книги.
Берешь и читаешь.
Люди-романы,
И люди-бестселлеры,
Видишь обложку,
Но все же не знаешь
В скольких страницах
Их души измерены.
Что там написано
В их содержании,
Сколько масштабов
В горячности,
Холоде,
… показать весь текст …
Человек, как книга и каждый особенный по своему. Есть человек история, есть люди сказочники. Есть фантастические и научного склада ума. Есть тип ходячей комедии или драмы, порой плавно переходящей в трагедию. Есть люди романтики и лирики, философы и циники, поэты и прозаики. А порой, изучая человека, понимаешь, что он как большая энциклопедия владеет огромными знаниями.
ЛЮДИ КАК КНИГИ_
Экспромт, навеянный жемчужиной #1626898 Галины Суховерх
Люди как книги,
И книги как люди —
Кто-то открыт перед вами «на блюде».
Кого-то читаешь на сотой странице,
Не представляя, что дальше случится.
И научиться читать «между строк» —
Навык полезный и нужный урок.
Есть персонажи, приятные глазу —
С ними душой соглашаешься сразу.
С виду обложкой невзрачные книги
Могут без скуки учить и без «фиги».
Есть люди — как увлекательнейшие книги: чем дальше читаешь, тем интереснее.
А у некоторых людей прочтёшь пролог, и понимаешь — не твоя книга то…, не для тебя написана…
Как всё-таки люди похожи на книги
Как всё-таки люди похожи на книги,
Есть встреча, завязка, порою интрига…
Есть люди волшебные, чудные сказки,
Бывают безликие люди-раскраски,
Они всегда ждут, что им выберут цвет
И кто-то решит всё и даст им ответ…
Иные как глянец, под настроенье,
Всё ярко, нарядно, ну, прям, загляденье…
Они привлекают красивой обложкой,
Но ценят других часто лишь по одежке.
Тепла в них так мало и к ним интерес
Вот только что был и… куда-то исчез…
… показать весь текст …
Люди как книги одних хочется
*****
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
Показать полностью.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой.
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди. Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
По вкусу если труд был мой
Кому-нибудь из вас,
Пусть буду скрыт я темнотой,
Показать полностью.
Что к вам придёт в свой час,
И, память обо мне храня
Один короткий миг,
Расспрашивайте про меня
Лишь у моих же книг.
Редьярд Киплинг
Перевод Вяч. Иванова
*****
Лесная речка вьётся средь деревьев.
Там, где мелеет, убыстряет ход.
Река несёт печальные потери,
но неизменно движется вперёд.
Показать полностью.
В неё спускают всякие отбросы,
живую душу глушит динамит.
Она лишь плачет и покорно сносит огромность угнетений и обид.
Петляет, изгибается, виляет,
в препятствие уткнётся — обойдёт.
Но на реку ничто не повлияет,
она обратно, вспять, не потечёт.
Встречая на своём пути плотину,
речушка разливается окрест,
так в правоте своей неукротима,
как будто она Лена или Днестр.
Иные реки катятся в болото,
иные испускают злую вонь.
В живой реке — пленительные ноты,
живой воды живительный огонь.
Опять прокол, падение, осечка.
Растёт утрат необратимый счёт.
Ты должен быть, как та простая речка,
что знает своё дело и течёт.
А, впрочем, я вам не судья. Я жил как все.
Вначале слово безраздельно мной владело,
А дело после было, после было дело,
И в этом дело всё, и в этом вся печаль.
Но мне и вас немного жаль, мне жаль и вас,
За то, что суетно так жили, так спешили,
И что не знаете, чего себя лишили,
И не узнаете, и в этом вся печаль.
Ведь и тем и горек мой сегодняшний удел:
Покуда мил себя судьёй, в пророки метил,
Каких сокровищ под ногами не заметил,
Каких созвездий в небесах не разглядел!
Стихотворение Михаила Жванецкого «Все люди, как книги, и мы их читаем…»
Все люди, как книги, и мы их читаем,
Кого-то за месяц, кого-то за два.
Кого-то спустя лишь года понимаем,
Кого-то прочесть не дано никогда.
. Кого-то прочтём и поставим на полку,
Пыль памяти изредка будем сдувать.
И в сердце храним. но что с этого толку?
Ведь не интересно второй раз читать!
Бывают понятные, явные книги,
Кого-то же надо читать между строк.
Есть ноты — сплошные оттенки и лиги,
С листа прочитать их не каждый бы смог.
Наш мир весь наполнен загадкой и тайной,
А жизнь в нём — лишь самый длинный урок.
Ничто не поверхностно и не случайно,
Попробуй лишь только взглянуть между строк.
С чего вы взяли, что счастливая, везучая?
Я просто правдою своей других не мучаю…
С чего вы взяли, что в глазах моря отчаянья…
Моя душа — совсем не ваше достояние…
С чего вы взяли, что всегда везло с мужчинами,
Что не рыдала от обид ночами длинными?
Что не молила о любви прекрасной шёпотом?
А жизнь всегда со мной делилась горьким опытом…
С чего вы взяли, что пришла на всё готовое?
И что за умершей надеждой будет новая?
И что глаза мои блестят не от усталости?
Я просто слишком не люблю слезливой жалости…
С чего вы взяли, что не падала стремительно?
И что всегда была весёлой и общительной?
И что на сердце были раны не глубокими…
Бывает… близкие становятся далёкими…
С чего вы взяли, что немыслимо богатая?
Со мной делились вы бедой, а не зарплатою…
И все советы, что давали мне неискренно,
Душа, конечно, удалит, оставив истину…
И даже если в сердце кома безысходности…
Я улыбнусь, не выдам горькие подробности…
С чего вы взяли, что ценю чужое мнение?
Но пусть сбываются все ваши подозрения…
Меняют люди лица, как одежду.
На каждый случай маска есть своя.
Их множество в запасе разных держат,
Все истинные чувства затая.
Порой за обаятельной улыбкой
Скрывается ужасный человек.
Доверие ему – всегда ошибка:
Последствий хватит чуть ли не на век!
За холодностью часто прячут раны,
Которые однажды нанесли.
Ждёт человек от каждого обмана:
Его «друзья», наверно, подвели.
Весёлости встречаем также маску.
Под ней страдает сердце от обид,
Что не хватает человеку ласки,
Его душа от этого болит…
Страдальческую маску одевают,
Чтоб жалость окруженья вызывать.
Таким сочувствуют и помогают –
Они же дальше будут процветать!
Кому нужна реальная поддержка,
Её всегда стесняются просить,
Но теплится хоть слабая надежда
Без унижений что-то получить.
Бывает маска ярости и гнева,
Чтоб страх и почитанье вызывать,
А обладатель может быть душевен,
Но этот факт старается скрывать.
Обиды маску часто одевают,
Чтоб так манипулировать людьми.
За ней порой презрение скрывают,
А могут быть в душе ещё детьми.
Как много разных масок есть на свете!
Попробуй разобраться что к чему.
Мы только за своё лицо в ответе,
За ним следить и надо потому…
А с лиц других пусть Бог срывает маски.
Их сами снять не можем всё равно
И часто продолжаем верить в сказки,
Когда глаза – души людской окно!
Как же странно устроены люди.
Как же странно устроены люди….
Вроде б вечно стремятся вперёд.
Но их память всё время, невольно,
В дни, что радость хранят, вновь зовёт.
Вроде б всё, пролетели – забыли….
Но опять и опять, и опять…..
Возвращаемся в дни, где парили,
Где блаженно могли мы порхать.
Может просто реальность другая?
Может, хочется жизни иной?
Возвращаемся в годы, где жили,
Не мозгами, а чисто душой?
Как же странно устроены все мы….
Ищем что-то, но помним о том,
Что по дурости всё ж упустили….
И мечтаем об этом потом….
Мы стремимся упорно в «ЧТО БУДЕТ»,
За собою «ЧТО БЫЛО» таща….
Для чего мы себя разрываем?
Почему ищем в прошлом себя?
Вечно ищем обманную правду,
От реальности взор отводя.
Что хотим мы, реальность, иль ложность?
Врём другим или пилим себя?
В жизни много неясных моментов,
Мы хотим, но совсем нехотя….
До чего же мы странны порою.
Не способны понять аж себя….
Как же странно, как смыто – размыто….
Память ищет всё время куски,
Время в прошлом, где все мы парили….
Набивая в реальность тоски.
Для чего, почему мы такие?
Что спокойно нам жить не даёт?
Может, память во всём виновата?
Может дурь вся наружу уж прёт?
Вроде всех мы животных умнее,
Но тупее обычной блохи….
Закрываем глаза на реальность,
Лезем в прошлое лишь от тоски….
Как же странно устроены люди….
Вроде вечно стремимся вперёд….
Только память упрямая дура,
Нас в былое упорно зовёт….